Invierno

Las agujas del reloj se separan,
cuento las horas hasta que se junten otra vez.

En ese cielo en la tierra que es Madrid,
es fácil decir que estás lejos,
que no sabes cuando vas a volver.

¿Sigo siendo carne de tu carne
y sangre de tu sangre?

¿Qué me dejas,
y qué esperas encontrar al final?

El invierno es largo,
no sé si estaré cuando vuelvas,
o si sólo estará el lobo,
esperándote, rodeándote,
bailando su danza espiral,
la que acaba en tu garganta...